LA BOCCETTA


So pungenti profumi che non trovano stallo
che li rinserri: pare che buchino il cristallo.
Quando una teca s’apre, ch’è dall’Oriente giunta,
la cui toppa con stridulo lungo lagno s’impunta,



o in una casa vuota, polveroso e tarlato,
uno stipo che esala un tanfo di passato,
vi si trova una memore vecchia fiala, talvolta,
sa cui vivida erompre un’anima sepolta.

Mortuarie crisalidi, mille sogni e pensieri
dormivan nella tenebra con palpiti leggeri,
e ora aprono l’ali, balzano verso l’alto,
tramati d’oro, tinti di rosa e di cobalto.

Ecco nell’aria inquieta volteggia in lenti giri
ebbro il ricordo; gli occhi si chiudono; il Delirio
coglie l’anima vinta, e la spinge a due mani
verso un abisso scuro di tutti i miasmi umani;

sul ciglio d’un abisso secolare la stende,
dove, putido Lazzaro che si strappa le bende,
il cadavere s’agita e si desta, spettrale,
d’un vecchio amore rancido, leggiadro e sepolcrale.

Così, quando si spenga di me ogni compianto
fra gli uomini, e buttato io rimanga in un canto
d’un qualche tetro stipo, vecchia fiala vischiosa,
lercia, squallida, sporca, polverosa, corrosa,

io sarò la tua bara, vezzosa pestilenza,
prova della tua forza e della tua violenza,
caro tossico offertomi dagli angeli, liquore
che m’uccide, tu vita, tu morte del mio cuore.



Charles Baudelaire


... ehm... oltre alla poesia (che può non interessare) non so che altro scrivere ^.^